O babado é o seguinte: estou enamorada de um cara lindo, boêmio que nem eu, cheiroso e com a boca mais gostosa desse mundo de meu deus. resumindo: estou apaixonada. E para completar o babado a nossa sintonia é boa e phina, dessas que a gente demora anos ajeitando a antena pra conseguir.

Eu sou a sua flor, seu bebê. E ele massageia meu ego de um jeitinho esperto de homem com 40 anos de praia. O demodê da história é que ele quer casar e contrato eu já tenho o do trabalho e do aluguel. Não acho cafona, feio, nada disso: só não acredito que para amar alguém é preciso legislar isso. Botar no papel. Lealdade não se mede dessa forma...

Mas o que importa agora é esse quê paixonístico que nos acometeu. Bom é viver o amor a cada dia, sem pressa...

O Poética está pulsando pra voltar. Ainda indeciso, pensando na roupa nova que vai vestir para vir ao baile... Mas a vontade de dividir está aqui, latente ainda. Quem sabe?

Adeus a Damário da Cruz..

Quando morre um poeta, morre em mim um poema. E quando eu choro por eles, eu também choro por mim. Um bom poema leva anos, como dizia o Leminski. O Damário nos deixou repousar em suas palavras, nos ensinou a ser pássaros, livres. “A vida vale menos que um poema”, ele disse, antes de partir. E isso faz cada vez mais e mais sentido...

Festa Africana 4

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Quem vai querer ficar de fora dessa?

Pensando, assim, em voltar.. sabe?

Sempre há tantas coisas a dizer... sobretudo quando o coração dá sinais de uma existência superiormente interessante, onde cada hora tem o seu encanto diferente, cada passo conduz ao extase, essas coisas que o Eça de Queiroz resolveu dizer um dia...